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La Triumph avait démarré aussitôt après le taxi dans lequel j’étais montée. Nous filions sur le boulevard Giscard d’Estaing à peu près désert. Dans cet à peu près se risquaient nos vies. Dents serrées, yeux plissés, aussi concentré sur son volant emmailloté de peau de mouton qu’un pilote de course, le taximan à chaque feu rouge grillé m’assurait…